Ya no vengo más: una oda a las vicisitudes del viaje
Haciendo yo las veces de cama humana en la Terminal 1 del Aeropuerto del Prat en Barcelona, mis pensamientos intrusivos me susurraban “ya no vengo más, ya no vengo más”, como un mantra. Justo en ese momento, el personal de puerta de embarque anunció por megafonía que la segunda pata de nuestro anual peregrinaje Sevilla-San Diego se cancelaba hasta el día siguiente.
De todo lo que vino antes y después de ese momento no me explayaré: cómo un niño de cuatro años se tiraba por los suelos del aeropuerto de Sevilla, habiendo despertado temprano el día después del segundo triunfo de España en la Copa Mundial de la FIFA. De cómo nos citaron temprano un segundo día para el vuelo cancelado, solo para salir con 4 horas y media de retraso. De la pesadez del viaje, y de cómo cuando elegimos viajar en avión nos sometemos a ser tratados como ganado, porcino o bovino, que ha de ser transportado.
No te lo cuento porque, supongo, te lo imaginas. A estas alturas de la globalización, el que más o el que menos ha pasado por una crisis de aeropuertos. Lo que sí me interesa contarte es acerca de ese mantra que resonaba en mi cabeza, y cómo llegó allí: “Ya no vengo más. Ya no vengo más”.
Cuando perdimos el fuego
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